Agradezco a http://www.lacoctelera.com/bruxana que me haya dado este premio, se lo agradezco más porque es un sueño que persigo: tener un bello corazón. Defiendo que, si para algo venimos a este mundo es para florecer en una flor roja de amor. Suene como suene y parezca todo lo cursi que se quiera, la meta de todo ser humano debiera ser poseer un corazón bello. Estoy en ello.

DESTAPE:

mi color.- Es el AZUL. Infunde la paz de la que carezco, es refinada su profundidad, cercana al espíritu y a lo puro. Me sugiere el círculo de la perfección, la serenidad de un oleaje que va de la estética a la ética, la conciencia de mi ser. Dueño de lo bello. Corazón azul.

Es el diminutivo de "Mercedín" y es su manera de decir que me quiere.

Ama las cosas pequeñas con la ternura de quien descubre en lo pequeño su dominio, el lugar al que es posible llegar sin imposición, la miniatura, lo concentrado, lo menor le deslumbra porque es adsequible.

Tomaba el sol y le dió fiebre. Era verano.

Los expertos dieron nombre a sus secuelas, posible encefalitis, dieron el porqué a la lentitud en el habla, a la falta de comunicación, a la baja motricidad y, para qué buscar motivo si ya sabíamos que mi hermano no era una persona como otras, no era como los demás.

Tiene un rostro hermoso, se diría que es guapo por el corte y la forma de sus facciones. De cráneo clásico, bien conformado y con ciertos rasgos de poder.

La mirada se deja caer sobre las cosas con unos ojos cansados, que acarician, nada incisivos, parece que contuvieran toda la sabiduría, no así las cejas que juegan a comprender, que practican el dramático viaje del análisis. No exentas de inteligencia, admiten el vagabundeo y llegan a crisparse hasta provocar un duro entrecejo cuando rozan la incertidumbre, lo confuso, su problema.

La nariz marca una sensibilidad entrañable que dialoga con la palabra menor, la compasión y lo poético, lo dicho a media voz, la palabra bien escogida y llega a la agresividad en momentos intensos, de choque entre los mundos: el suyo insuficiente y el otro displicente y soberbio. Su nariz se entrega a lo compartido, a la caricia que no es tacto, sino necesidad, al beso que no es beso formalista, sino ahondar en su silencio, al lenguaje que no es comunicación, sino destruir la amargura.

El dibujo de la boca es indefinido, tiene un movimiento blando, impreciso, donde las palabras se agotan antes de salir y desnudas aparecen casi impronunciadas. Son escuetas maneras de decir lo que le toca el alma, se asoman, se abren hacia una boca que le cuesta expresar. Y salen sin brillo, con las alas que todas las palabras tienen al nacer, aplastadas por un tiempo en que hacía sol y se quemaron.

Mi hermano tiene un hermoso rostro y su mirada serena seduce a las cosas hasta tal punto que creen estar en la mitad del cielo.

El cabello se sujeta con exigencia y la frívola diadema contiene.

El pelirrojo no podía ni imaginarse que, solitaria y sentimental, me había fijado en él. Una bella cabeza, reservada para sueños escultóricos, aislada entre el colorido duro y moderno de un vagón de tren, me llamaba la atención. El muy hortera se sostenía los rizos con las gafas de sol y la llamarada naranja quedaba aplastada, fatalmente recogida, condenada.

Contradice su mirada apagada, lee las noticias en una rutina que le impide mover la cabeza. Sin orgullo parece casi transparente, hundido en el vacío del periódico. Las hojas pasan solas y no levanta los ojos de las letras, comido por el vértigo.

El paisaje se expande en una neblina que hace íntimo cualquier rincón, pero el hombre no lo aprecia, se acaricia el muslo como a un gato doméstico y la mano pecosa añade movimiento a la quietud del jueves.

Son las siete de la mañana y el tren, desde la ventana, va pintando la salida del sol.

Las reglas de estos premios son:

1.- Se atribuyen a los blogs destacados en sentimientos humanos y amor a la naturaleza.

2.- Recibido el premio, se escribe un post indicando quién fue la persona que te dió el premio, preferiblemente con el link.

3.-Una etiqueta al premio.

4.- Se exhibirá orgullosamente la etiqueta del premio, preferiblemente con el link donde se habla del mismo.

5.- Nombrar 7 blogs que recibirán el premio de mi parte.

Y estos son:

www.lacoctelera.com/tarecus (De corazón a corazón)

www.lacoctelera.com/magaterrenal ( El amor es como oxígeno)

www.lacoctelera.com/iñaki (Bombones azules)

www.lacoctelera.com/giverny (Siempre nos quedará París)

www.lacoctelera.com/fenicia (El rincón de Fenicia)

www.lacoctelera.com/oliveria77 (De cerca, nadie es normal)

www.lacoctelera.com/bruxana (Diario de una vampiresa en paro)

Mis felicitaciones para todos y un abrazo por formar parte de ese bloque de bellas personas en el cual querría meter a más amigos pero... sólo nos dejan a siete.
HERMOSA PRIMAVERA

Las palabras no dichas jamás van desatando una actividad semejante al silencio, el pensamiento nadie y esa tristeza siglo que reclama ser constante, provocan ruídos con la punta de la lengua y la ausencia sí es palabra.

Cuando a los 17 años busqué morir lo hacía convencida, no había ninguna dulce merienda ni risas entre amigas que me quitase la impresión de mi propio miedo a vivir. Golpear la vida, golpear la pena, recorrer el camino de salida antes de haber entrado.

Ni un solo paisaje del suelo era desconocido para mí, mis ojos estaban ahí, en las piedras, en el asfalto, en la hierba, en los zapatos y en las cloacas. Pesaban en mi boca las salivas acumuladas, las babas de los nervios. Los errores enquistados entre los dientes producían una especie de temblor y la nuca se quedaba fija, como si un tirante metálico no permitiera más movimiento de la cabeza que doblar la barbilla para volver los ojos al suelo. Ese era mi horizonte.

Me quedaba dormida por las noches sin esperanza. Te encojes como un feto y te agarras a las rodillas y ese es el mejor calor humano. Hasta que llegara el día podía soñar que vivía y que el cielo nocturno era bello, podía desaparecer borrando el recuerdo que rehuían los espejos, me mareaba volando por encima de los tejados, asomándome a los ojos de mis amigas, les iba a saludar y a despedirme con una incontrolable pena que me hacía llorar. Soñaba.

Cuando quise morirme yo tenía 17 años.

Desde entonces amo la vida, en cada guiño se me multiplican los latidos. Ahí, sedimentando capa sobre capa, la sangre ha restañado y está en su sitio, ya no hay atasco ni gelatina en las venas, ahora fluye. Recobré oído, ya no estoy sorda y con mi cuello sostengo la cabeza que es vestíbulo, que es bahía, que tiene por horizonte los ojos humanos del amigo.

No siento vergüenza por ser una superviviente, por haber estado tanto tiempo en tierras inhóspitas, con un espíritu que tenía tan poca alma. Cuando busqué cómo matar el miedo, yo sí arrojé la primera piedra y me acuerdo. No esperé a ser vieja para amar la vida. Doblé en mil dobleces mi discurso de pena y desplegué el de amor.

Hace quince días que Yolanda y Eduardo me han dicho que esperan mellizos para dentro de seis meses y, ese atardecer, me acordé de cuando tenía 17 años y quería morir. Habría sido una idiota, por nada del mundo me perdería esto.

Agradezco a Fenicia y a Kilifa el MEME y con el tag de "buenas noticias meme" he incluido este escrito. A su vez nomino a 4 cocteleros:

lacoctelera.com/tarecus

lacoctelera.com/magaterrenal

lacoctelera.com/eguzkilore

lacoctelera.com/oliveria77

Para una mujer, el primer hijo, la convierte en madre; poner rostro a ese hijo es cuestión de tiempo y se va subrayando la promesa, mes a mes y sueño a sueño.

Los ojos de un hombre joven revelan una finísima y penetrante pasión, he visto esa misma mirada en los ojos de sus amigos, involuntariamente intemporales manifiestan una concentración vital que, sin ser de desdén ni desprecio, es devastadora. La frente abierta y transgresora no vuelve las ideas sobre sus pasos, avisa de unas visiones intensas, expresa una inquietud en cambiar el mundo y las cejas son una marea que aprovecha las vacilaciones de los otros para mostrarse más intensas, más poderosas.

Me intento mirar en sus ojos como en un espejo, la poesía me hace imaginarme implicada en su vida, es explicable.

La nariz sirve a la actividad, determina una avanzadilla en su rostro, hace de quilla vanguardista , de aliada de la libertad, es singularmente femenina y no se siente culpable por ello. La aprecio conquistadora y predestinada hacia lo fundamental.

Donde se encuentra la dialéctica entre el pensamiento y lo orgánico , donde se transforma el cuerpo en alma y el alma en cuerpo es en el espacio de la boca, es exagerada, sensual y afectiva, también desalmada cuando la usa razonando en la tiranía y difícil de seguir si habla desde el pensamiento.

El pelo carga sobre el plano de las facciones a modo de marco, encierra armoniosamente, con bellos bucles naturales, barrocos y graciosos ensortijamientos del cabello más propios del renacimiento, un rostro osado con una cabellera hermosa.

El bigote y la barba cierran desde la barbilla la cara, transforman en más madura una mirada dulce en el amor e inquisitiva en lo que construye.

La imagen es clara como una espada al sol y cuando fija su brillo en mí, un golpe de luz llena mi mañana.

Abandonado y lacio no me gusta, se integra en nosotros como un apéndice más, es la prolongación de la casa, un ambulante armario diminuto que se acoge al hombro en una relación silenciosa y muda. Objeto con el que podemos ser ingratos, que nunca nos dirá si es infeliz por vivir de nuestra mano. Enseñé con él algún secreto y resguardé en su interior cosas inconfesables: una carta de amor, una manzana roja, una tarjeta en la que escribí " te perdono". Arrecié en sus asas mi cólera y apreté ahogando los pañuelos en los que todavía no se habían posado las lágrimas. Cuando quise encontrar el lápiz para anotar un sueño, la posibilidad de un pensamiento poético, el vuelo de una palabra, se volvió egoísta, se vengó de mis manoseos y me dejó con la palabra en la garganta, entre las cejas, en los dedos paralizados, hizo que su influencia terminara en luto, que lo transparente de mi pensamiento tornara en oscuridad y deseé no defenderlo de las manos ajenas, quise perderlo, vaciarlo de mí y ponerlo en la acera, acostarlo en un banco con sus pequeños huecos y bolsillos abiertos a la lluvia, a los ojos de otros, que la ciudad lo tragara y entrara en su delirio de basuras.

Mientras mantiene mi olor su pecho es profundo, los cosidos de las costuras guardan mis raíces y los recovecos almacenan mi respiración. Dejádle hablar.

Siguiendo instrucciones de lacoctelera.com/bruxana, escribo este sugerente post.

Debe incluir el tag mibolso para facilitar, también fotografiar el bolso y su contenido y nombrar a tres personas que nos gustaría incluir como Meme.

Bolso, cuadernito de hojas en blanco, cartera- monedero, abono de transporte con foto de hace 15 años, plano del metro, cajita blanca con paracetamol para las migrañas, manzana lavada con su bolsita, estuche blanco para las lentes de contacto, gafas para leer de cerca, gafas de sol sin graduar, lápices y bolígrafos, cajita con minas del 0,5, goma de borrar, lápiz de ojos negro, barra labial de protección 20 de Neotrógena, crema de manos de Neutrógena, cajita de Ives Rocher con crema perfumada labial, chicles sin azúcar, barra labial de color Luminelle, espejito con aumento, bolsita con pañuelos de papel olor menta, spray para dibujo, perfumito de Bvlgari, pendrive, bombillita de casa de muñecas y siempre llevo un silbato, pero no estaba en el bolso, llavero.

Mis MeMes: Giverny, Ele Gallerani y Mariliendre

En el trabajo de los seres humanos se produce un silencio que procede de la encarnación del esfuerzo, la conciencia de estar probando la voluntad crea una concentración, fuera del tiempo, que quita a los sentidos toda expresión y los rostros se tornan inocentes, se cierran sobre sí mismos y se vuelcan sobre la materia que meditan.

El profesor de filosofía posee un cráneo que deja su marca en dos arcos señalados sobre las cejas y define la frente modelada sobre especulaciones de los antiguos que sembraron allí sus secretos. Recorren el entrecejo los universos distintos, los mundos extraños de lo singular, a manera de un cedazo que recogiera sin confusiones lo precioso de otros sueños, de apariciones fugaces de otros hombres y los baja hacia la mirada, que es de ojos oscuros; a través de ellos se ven solemnidades, incursiones por lo remoto, melancolías, apenas sentimientos irreales, y recuerdan que se puede capturar la existencia que, recobrar lo interior, también es posible.

En positivo se resuelve la nariz, cual un árbol que ocupa su espacio a sabiendas de que forma el paisaje, no está aislada, es un conjunto en el total del rostro porque procede quizás de un mito, originada por un posible héroe, atávica y sujeta a la simplicidad de lo que aúna el cielo con la tierra, lo sagrado y lo más natural. La acción se muestra al afilarse conmocionada por el combate, luchando sus batallas contra la injusticia, sin admitir la sumisión del hombre, añadiendo a sus respiraciones la elegía, los conflictos, la intensidad de los dramas de la vida. Pero no se inmola, se afila

Y no se apacigua el rostro al llegar a la boca , su descripción produce abundancia de calificativos de los que brota la lucha, aprieta los labios para escribir el riesgo, elabora el hallazgo irrumpiendo, anota lo duro y se significa crítica y poderosa: separando y uniendo, contradiciéndose, afirmando, negando con rotundidad, subversiva e incansable, sin renunciar a nada.

Termina la imagen en un mentón activo, de forma absoluta, impone su impertinencia de trazado, no se reduce, sale hacia delante en una suerte de transformación que, junto a la boca, afirma sobre la libertad para escoger los campos de batalla, dice acerca de edificar, de ciertas obsesiones, de lo razonable explicado, pero no se revela la identidad completa si no se escucha el ritmo escondido, hay que volver a la mirada, donde, a través de la roca tallada, se esconden unos ojos, que yo diría líquidos, de regreso a la vegetación, y estoy hablando del amor.

La ceguera ante una ventana abierta, cuando se procede de la oscuridad de la casa, es inevitable, como inevitable es abandonarse al descubrimiento de una mirada. Parecen conciliarse la simplicidad y lo complejo, la belleza y lo imperfecto.
En la vida japonesa a esto se le llama "Furyu" y "Bushido", esto es, darle verdadero sentido a la unión de los contrarios: en un extremo, lo exterior, lo vital y en el otro, el interior, lo profundo del ser, lo secreto.

Marina posee un entrecejo furibundo, seguramente contrae las cejas cuando afina en sus pensamientos la palabra, la idea, su noción del mundo. Seguramente se desgarra en las ausencias, cuando ahonda en la conciencia de su vida, cuando milita y se deja caer por la vertiente de la negación, en esos instantes, el juego de sombras que se produce en la frenteesel quequeda cuando se silencian las luces de los pensamientos. Es dueña de su entrecejo, triunfante en la existencia de su rostro se dice que no hay imperfección en ello, que no es un momento de distracción, que se contrae por oposición al mundo.
Los ojos tienen un espacio de dominio refinado, aunque la lógica establece que cejas y ojos mantengan el mismo diálogo tengo que dudarlo, en este caso. Han evolucionado más allá, alguna vez rieron a carcajadas y esa riqueza no la han perdido. Brotaron con el canto y la liturgia de la naturaleza en ebullición, casi nunca simples, nacieron profundos, con luz propia, templados y serenos.

Remotamente lo prosaico deja un simple boceto en la nariz, da sentido a la unión de los contrarios y traduce todas las realidades a lo común. Nada se resiste a este toque de nitidez, la poética que descubre la mirada va buscando acomodarse en una sencilla estera: crucemos las piernas, miremos un bello paisaje sentados en la arena, encendamos un fuego, deja que te toque la mano...

Y la boca reintegra, abre compuertas, reconquista. Es positiva y reveladora de lenguajes , propone tareas, rehabilita con originalidad y veo en ella la capacidad de lo insaciable. Si riego la semilla..., y creció una planta; si hago un ramo bonito, y formó una ofrenda; si decoro ese rincón con estas flores, y cambió una casa; si este hogar es el mío, y transformó el mundo...

El rostro de Marina es rotundo, mágico y fuerte a un tiempo. No veo nada sucedáneo en él. Se disgrega en las soledades y es un río por donde fluye lo vivo. Digno rostro de una diosa.

La guerra,
la guerra es una pastora
que, en sus perdidos ratos,
se instala en los escombros
se sienta en los osarios
y toca, en caramillo,
roto y desafinado,
el tétrico poema de los adolescentes
tendidos, sobre el suelo calcinado,
con los ojos abiertos,
con asombrado espanto,
y una rosa, rojiza y desgarrada,
abierta en su costado.
Las doncellas violadas
los niños machacados,
con música de bombas y hecatombes,
martirios y holocaustos,
patético gemir de moribundos,
aullar desesperado,
ulular de sirenas,
devastación de pueblos arrasados.

La guerra,
la guerra es una pastora
que, con una labor entre las manos,
pasa el tiempo, tejiendo y destejiendo,
por uno y otro cabo.
Desteje, por un lado, las familias
y sueños inocentes, y amistades,
y el honesto trabajo.
y, en vez de anudar, corta,
cortar,
siempre cortando,
los hilos de las vidas de los hombres,
su afán, y su presente cotidiano.
Y anuda,
anudar,
siempre anudando,
adios, rencillas, quejas,
dolores, amarguras y calvarios.

La guerra,
la guerra es una pastora
que hace surcos, a punta de cayado.
surcos sobre la tierra,
profundos, como heridas en los campos,
rajaduras de obuses y trincheras
para ocultar el miedo y el fracaso
lo mismo el vencedor que el que es vencido,
y enterrar su esperanza y su alegría
debajo de un mortero de cal viva,
como seres malditos y apestados.

La guerra,
la guerra es una pastora,
que guía a sus ovejas a pastizales altos,
a pastizales secos, yermos, áridos,
sembrados con semillas de rencor
que se abrirán en flores en sus pastos
flores de maldición y de blasfemia,
regadas por ríos encenagados,
aguas turbias, de angustia y amargura,
de ilusiones perdidas, y de sueños frustrados.
Las semillas del campo de la guerra
fructifican, más tarde o más temprano...
Allí quedan, ovejas y corderos,
rumiando envidias, luchas, rencillas,
rumiando,
siempre rumiando...

La guerra,
la guerra es una pastora
que marca sus rebaños
en el cuerpo o el alma,
muchas veces, en ambos.
El signo de la guerra
nada puede borrarlo.
Los corderos que logran escapar
quedan siempre marcados...

La guerra,
la guerra es una pastora
que no bebe en el hueco de sus manos
sino en cuenca de horrenda calavera
que le sirve de vaso...

La guerra,
la guerra,
la guerra es una pastora
apacentando muertos en sus prados...

(Concha Carmona Tapioles. Mi madre)