meblas

Poesía es hambre

Es un rostro concreto

con ojos clavados en el canto

Poesía es coraje

Es gatear por el horizonte

de unos labios

y subir a la cresta

y caer al abismo

Unos miran el agua

y otros la guardan en la pupila

Poesía es desorden de navajas

Queremos ver las piernas y los brazos

de las palabras que acusan

quemadas en la sangre

Buscamos la delicada puerta

la señal delgada

la poesía descalza

Y ella cosecha castigos y angustia

arrasa la escuela tibia

se agita

estalla algo entre sus dientes

donde crece el grito

monta su bofetada bajo la piel

Ella gime en su deseo de remolino

Poesía es ronquido

Es un habitante cegado

por la rabia

Es el asiento de la vena detenida

Y después

una por una

las canciones arrugadas sonríen

y todos los instantes

recobran su voz

Poesía es ansia

Es dar una vuelta por tus manos

y crecer donde se para la luz

Algunos atan su alma a una ardilla

y otros se tienden a dormir

en la ternura

Poesía es desamarre

Es comer del árbol del camino

o no comer

porque ni siquiera hay árbol

ni camino

Poesía es mi vida

y es la tuya anónima

de poeta anónimo

Unos hablamos de poesía

y otros la hacéis calladamente

pero los dos sabemos

que poesía es más

(Escrito por mí a los 19 años  -1975-. Añadido aquí por el día internacional de la poesía. El cuadro está pintado por mí.)

Ayer me entretuve un rato mirándome en el espejo. Había un no se qué irreconocible en mi imagen, me parecía que no se correspondía muy bien con el rostro del que guardo memoria y que es el mío, además, el fondo de la habitación reflejada no era donde me encontraba; me acordé de Alicia y del miedo e inquietud que siempre me produjo ese cuento.

Un gran dormitorio minimalista, una atmósfera más bien, un espacio vacío y nebuloso lleno de luz aparecía llenando el marco del espejo. Sin objetos entrañables, nada personal, sin vida ni calor. Parecía estar ocupado por una cama inmensa y esponjosa como ese cuadro de Sorolla en que falta el aire y la geometría está condicionada por unas sábanas blanquísimas que lo llenan todo: - "Mira, te lo voy a dejar, pero antes debo prepararlo"-.

Un hombre imponente cogía a un pobre viejo muerto y lo movía igual que las comadronas a un niño recién nacido, sin misericordia; por contraste, el viejo parecía elástico y manejable, tan flexible que iba siendo modelado entre las manos del gigante de la misma manera que la masa de un pan informe. Aquello comenzó a tener cierta cohesión,  se notaba sabiduría en las manipulaciones y la forma reconocible de un cuerpo mínimo quedó definida. -"Vuelve a ser un niño" - y. tendiéndome la mano, lo dejó en las mías.

Cuando lo miré yo no exigía nada, era un muñeco de goma con las cuencas vacías. Desde el pasado, desde las fotografías de estercoleros que guardamos porque las hemos vivido, ya había visto esa escena varias veces. Es desolador y se confunde la mente cuando encontramos un muñeco roto tirado; es una imagen eficaz que infunde malestar, no como estímulo del tiempo perdido, tampoco porque se activen claves sobre lo perentorio, por el contrario,  pienso que se produce una desconfianza, una falta de coherencia entre el objeto y su cometido. Es otra forma de abuso, o acaso sea una ocurrencia mía que no temo dar rienda suelta al equilibrio.

En la vida cotidiana,  un muñeco viejo es irreparable porque debe seguir conturbando, ese es su cometido, es lo inherente a su realidad y a nuestra realidad. Delante del espejo, mi impulso natural fue lavarlo y me permití no coartar ese momento de espontaneidad , quizás fuera mi mala conciencia.

Lo lavé bajo el grifo de un lavabo que estaba al otro lado del espejo; con la pretensión de que pareciera algo natural lo hice cuidadosamente, acariciando sus bracitos y hablandole cariñosamente, inconsecuentemente, con las palabras insanas de un espíritu en contradicción permanente.

Me pareció que el muñeco subía un brazo y se tocaba la frente, qué duda cabe que el agua caliente tiene esas cosas, la goma se reblandece, se dilata y el chorro parece mover lo inerte.

Ayer, antes de que anocheciera, vi unas escenas de Pinocho, exactamente aquella en que el hada anima al títere de madera que descansa, sin aspirar a nada. Pensé que era una desdichada vida la que le esperaba siendo un juguete con aspiración de otra cosa. Qué cruel me pareció la historia.

Y el muñeco se había realizado, sin lugar a dudas, en niño. Unos hermosos ojos me miraban, el tacto me pareció tierno, cálido , o mejor aún, extrañamente humano y me decía modulando perfectamente las palabras y su sentido de reproche - " ya pasaron estos nueve meses de pesadilla".

(Para Juan G. G)

Las lenguas múltiples, acaso también los silencios prolíficos del alma, se dan cita en un lugar común sin previo aviso.

 Viajando de Villalba a Madrid en el tren de cercanías, a esas horas singulares en que se ensaya un nuevo amanecer, el día se presta a cualquier cosa. Sin luz en los vagones y sin calefacción los libros reposaban inertes sobre las piernas de los viajeros; los periódicos, desmayados y sin el aleteo que les es propio se desordenaban sin haber sido abiertos.

Un niño aullaba en lo oscuro con una ridícula voz de hombre e iba repitiendo cada frase que le llegaba a los oidos: "Te quiero, amor mío", y lo decía imitando el tono seguramente susurrante de una frase dicha al abrazo de una novia; " Borji, díle a Begui que me doy la vuelta, que el tren está estropeado", y esa frase la pudimos escuchar por dos veces: la original y la imitada por el niño.

A bulto se podían intuir las cabezas  extraviadas por el sueño y algunas luces de móviles  flirteaban con el horror al vacío de quienes no podían ni dormir, ni leer, ni hablar, ni mirar el paisaje...Sin resultado alguno se fijaban los ojos en lo oscuro de otros ojos y no era posible captar la mirada.

 Era fácil escuchar varias lenguas surgir de aquella niebla inexpresiva de gestos. El niño decía la palabra "aquello" y nadie podía saber a qué se refería; no se veía el dedo ni lo que señalaba, sólo sabíamos que el niño se enfadaba  porque su madre no le comprendía.

 Al pasar por un túnel dijo que tenía miedo y que se quería dormir pero que si cerraba los ojos estaba todo tan negro como cuando los abría, y que él quería luz: "mamá díle a la luz que salga, que ya me he levantado".

 "Señores viajeros, Cercanías les informa que el vehículo en el que viajan sufre una avería, rogamos disculpen las molestias. Les avisamos que la estación de destino será Príncipe Pío". Repetimos:  la estación de destino es Príncipe Pío".

 Afuera empezaba a clarear y el niño ya no aullaba ni imitaba las voces de los otros, los adultos guardaban silencio y se regresaban una y otra vez hacia sus sentimientos.

(Para Rosa M.R)

Es una chispa, apenas una luz, un brillo sin filiación real  y casi inventado pero es verdadero.

Se expresa en el silencio de una conversación cualquiera, esas pausas importantes que tienen tanta voz como la sonora y provocan un vuelco, un brinco en el corazón de quien lo capta.

Lo que hace que estas luces fugaces sean valiosas no es el ojo que las lanza, ni la persona que las siente, ni la mirada de quien las descubre, es la intención que las sustenta. De pronto entra algo salvaje en la vida, una pasión, la locura, tal vez alguna vocación que acaba de despertar, el descubrimiento de algo que cambió de gaseoso a sólido sin haber pasado previamente por ningún estado intermedio. Una idea que alumbra caminos de aventura y riesgo, también de aceptación ciega por lo que llegará después.

Cuando a una persona le brillan los ojos con ese cuadradito luminoso se abre una ventana al interior; y, en ese túnel fantástico se oferta el alma. ¿Alguien me puede decir cómo resistirse?...

Bruxana, me ha dado el premio "AL BUEN CORAZÖN", y digo yo... ¿acaso después de tanto abandono al que os tengo sometidos, sabéis si tengo corazón?..., envuelto entre capas estudiantiles, exámenes, reclamos y entrevistas con padres, cansado está.

Agradezco a http://www.lacoctelera.com/bruxana que me haya dado este premio, se lo agradezco más porque es un sueño que persigo: tener un bello corazón. Defiendo que, si para algo venimos a este mundo es para florecer en una flor roja de amor. Suene como suene y parezca todo lo cursi que se quiera, la meta de todo ser humano debiera ser poseer un corazón bello. Estoy en ello.

DESTAPE:

mi color.- Es el AZUL. Infunde la paz de la que carezco, es refinada su profundidad, cercana al espíritu y a lo puro. Me sugiere el círculo de la perfección, la serenidad de un oleaje que va de la estética a la ética, la conciencia de mi ser. Dueño de lo bello. Corazón azul.

Es el diminutivo de "Mercedín" y es su manera de decir que me quiere.

Ama las cosas pequeñas con la ternura de quien descubre en lo pequeño su dominio, el lugar al que es posible llegar sin imposición, la miniatura, lo concentrado, lo menor le deslumbra porque es adsequible.

Tomaba el sol y le dió fiebre. Era verano.

Los expertos dieron nombre a sus secuelas, posible encefalitis, dieron el porqué a la lentitud en el habla, a la falta de comunicación, a la baja motricidad y, para qué buscar motivo si ya sabíamos que mi hermano no era una persona como otras, no era como los demás.

Tiene un rostro hermoso, se diría que es guapo por el corte y la forma de sus facciones. De cráneo clásico, bien conformado y con ciertos rasgos de poder.

La mirada se deja caer sobre las cosas con unos ojos cansados, que acarician, nada incisivos, parece que contuvieran toda la sabiduría, no así las cejas que juegan a comprender, que practican el dramático viaje del análisis. No exentas de inteligencia, admiten el vagabundeo y llegan a crisparse hasta provocar un duro entrecejo cuando rozan la incertidumbre, lo confuso, su problema.

La nariz marca una sensibilidad entrañable que dialoga con la palabra menor, la compasión y lo poético, lo dicho a media voz, la palabra bien escogida y llega a la agresividad en momentos intensos, de choque entre los mundos: el suyo insuficiente y el otro displicente y soberbio. Su nariz se entrega a lo compartido, a la caricia que no es tacto, sino necesidad, al beso que no es beso formalista, sino ahondar en su silencio, al lenguaje que no es comunicación, sino destruir la amargura.

El dibujo de la boca es indefinido, tiene un movimiento blando, impreciso, donde las palabras se agotan antes de salir y desnudas aparecen casi impronunciadas. Son escuetas maneras de decir lo que le toca el alma, se asoman, se abren hacia una boca que le cuesta expresar. Y salen sin brillo, con las alas que todas las palabras tienen al nacer, aplastadas por un tiempo en que hacía sol y se quemaron.

Mi hermano tiene un hermoso rostro y su mirada serena seduce a las cosas hasta tal punto que creen estar en la mitad del cielo.

El cabello se sujeta con exigencia y la frívola diadema contiene.

El pelirrojo no podía ni imaginarse que, solitaria y sentimental, me había fijado en él. Una bella cabeza, reservada para sueños escultóricos, aislada entre el colorido duro y moderno de un vagón de tren, me llamaba la atención. El muy hortera se sostenía los rizos con las gafas de sol y la llamarada naranja quedaba aplastada, fatalmente recogida, condenada.

Contradice su mirada apagada, lee las noticias en una rutina que le impide mover la cabeza. Sin orgullo parece casi transparente, hundido en el vacío del periódico. Las hojas pasan solas y no levanta los ojos de las letras, comido por el vértigo.

El paisaje se expande en una neblina que hace íntimo cualquier rincón, pero el hombre no lo aprecia, se acaricia el muslo como a un gato doméstico y la mano pecosa añade movimiento a la quietud del jueves.

Son las siete de la mañana y el tren, desde la ventana, va pintando la salida del sol.

Agradezco a mis compañeros de La Coctelera y sin embargo amigos, Iñakito, el de los "Bombones azules" (http://www.lacoctelera.com/iñaki) y a la dueña de "Un poquito de magia, de amor y algo más", Alicia (http://www.lacoctelera.com/alicia18) , los premios que me han dado:

Las reglas de estos premios son:

1.- Se atribuyen a los blogs destacados en sentimientos humanos y amor a la naturaleza.

2.- Recibido el premio, se escribe un post indicando quién fue la persona que te dió el premio, preferiblemente con el link.

3.-Una etiqueta al premio.

4.- Se exhibirá orgullosamente la etiqueta del premio, preferiblemente con el link donde se habla del mismo.

5.- Nombrar 7 blogs que recibirán el premio de mi parte.

Y estos son:

www.lacoctelera.com/tarecus (De corazón a corazón)

www.lacoctelera.com/magaterrenal ( El amor es como oxígeno)

www.lacoctelera.com/iñaki (Bombones azules)

www.lacoctelera.com/giverny (Siempre nos quedará París)

www.lacoctelera.com/fenicia (El rincón de Fenicia)

www.lacoctelera.com/oliveria77 (De cerca, nadie es normal)

www.lacoctelera.com/bruxana (Diario de una vampiresa en paro)

Mis felicitaciones para todos y un abrazo por formar parte de ese bloque de bellas personas en el cual querría meter a más amigos pero... sólo nos dejan a siete.
HERMOSA PRIMAVERA